La música acaba. Se baja el telón. Ya se fueron los que amaron tu gloria mientras bailabas como un cisne. Y sientes el frío de la soledad, cuando arrastras de tu cara la pintura del ángel alado. Esa descarnada sensación de no saber dónde ir. Ni en quién apoyar tu cabeza mientras cenas un menú... Leer más →
Myo 